toca. assim, de leve, como quem tem medo de espantar. deixa a mão lá. sim, deixa, com cuidado, como que acostumando à presença dela. ensaia um carinho, pra não ser brutal. os olhos se fecham, a respiração, ainda leve.

aos poucos, cria coragem para passear. desliza a mão, sem jamais perder o contato com a pele. volta de onde saiu. prestando atenção no movimento dos olhos e nas mudanças da repetição diafragmática, encontra um ritmo. começa devagar e aos poucos, vai aumentando.

a intensidade faz ela se mexer, estica as pernas, abre, fecha, eleva os quadris, os olhos reviram na medida em que o toque já não é mais tão delicado. está arfando.

começa a pressionar, não muito, pra não machucar, o objetivo não é esse.

o objetivo é lembrar o desejo adormecido. lembrar que a possibilidade do prazer ainda é real, apesar ...

Um café (parte 2)

Esfregava as mãos para esquentá-las. Mesmo os 15º ºC do inverno carioca eram o bastante para fazê-lo desejar estar longe, muito longe. Onde o sol esquentasse e ir à praia parecesse convidativo. aproveitou a hora do almoço para descer e tomar um café - preto, forte e revigorante. Quem sabe comer um sanduíche, ou um salgado, qualquer coisa, desde que quente.

Abriu a porta para a senhora entrar. como legítimo cavalheiro, só entrou ele mesmo depois. Foi quando sentiu sua mão puxada. Acompanhou com o olhar: do pingente de uma pulseira, pertencente ao delicado pulso, chegou ao rosto rosado (será de frio? não importa, é lindo!) onde cabelos castanho-avermelhados mexiam-se levemente com o vento.

A moça denotava um misto de surpresa e impaciência, e ele apenas seguiu-a para fora da loja, desprendendo a pulseira dela de sua luva e preocupado apenas em manter alguma conversa. Tudo o que lhe importava era continuar a ver aquele rosto que inexplicavelmente, tanto o aquecia.

Um café (parte 1)

Pega o café na máquina - fumegante - e se senta numa mesa escondida num canto. Gosta de observar as pessoas, distraidamente. Às vezes, olha tão fixamente pra alguém que a pessoa, curiosa, retribui o olhar. E ela baixa os olhos para seu café. Leva aos lábios o mocaccino, calor acariciante de um gole no inverno carioca. Inverno que nem é tão inverno assim, mas talvez seja justamente o melhor: frio suficiente para desfilar seu com trench coat e bochechas rosadas, mas sem fazer desistir de sair.

Pousa o copo na mesa, sacando uma barra de chocolate da bolsa. Come, termina o café e levanta-se. Na porta, sua pulseira prende em algo. Dá um leve puxão, mas como não solta, vira-se para ver o que era.

Nostalgia

saudade do que não se tem mais.


saudade do passado, que nem era tão bom assim, mas era conhecido, e por isso, seguro. porque ultimamente, o desconhecido tem me dado um medo...


e a minha única vontade é ficar deitada na minha cama com um bom estoque literário e de chocolate.

essa saudade que eu sinto, de tudo que eu ainda não vi...


e também do que eu vi. do que existe, existiu ou existirá. esse sentimento de que nada vai aplacar essa sede de ter, conhecer, seja gente, lugar ou livro, fatos e bichos, ainda vai me deixar maluca. ou já estou - só faltando o atestado. mas pra que serve o atestado se só diz algo que já sabemos?

sei lá, vontade de falar. por horas e horas, mas não sei nem de quê. ou com quem. então fico nesse monólogo aparentemente desconexo, porque na verdade, quando falo comigo mesma é tudo de uma verdade cristalina e simples, porque é o mundo que compluca tudo. "o inferno são os outros" diz Sartre.

aprendi com uma mestra de literatura. mestra não só de literatura, mestra em fazer chá e escutar seus alunos. em identificar seres pensantes, mesmo em criaturas de 16 anos. mestra em saber que mesmo nos amores adolescentes, mesmo nos namoros de escola, há amor o suficiente pra você ter a maior dor de cotovelo da sua vida, e mesmo depois de se desapaixonar e reapaixonar, sentir uma fagulha dele em você. e saber que ela vai permanecer pra sempre, porque ele foi você e você foi ele, mesmo com os apelidinhos, mesmo sem mal terem se tocado - porque suas almas se tocaram através do olhar. e foi noite na sua vida enquanto isso era o que dominava seu coração. e vai ser um eterno quase-alvorecer enquanto não achar outro que te faça sentir o mesmo.

e isso, ahhh, só se aprende escutando os silêncios que fazem parte da ópera da vida, como diria o tenor machadiano. e machado tem autoridade pra falar,né?


(pra aplacar o silêncio da saudade, vou cantar um pouco. porque eu vivo só pra música quando estou cantando.)

Laissez fare. Deixar fazer, na tradução literal. Expressão perigosa, pois dá liberdades que podemos nos arrepender depois.

Liberdade. Palavra bonita, de fácil compreensão. Mas a prática? Ahh, como sempre, fazer é um problema.

E voltamos ao fazer. Fazer... realizações? Grandes feitos? Ou caprichos? No fim, fica sempre a dúvida da intenção.






Então, o negócio é mesmo deixar fazer. Porque as possibilidades são múltiplas. Vamos fazer, depois a gente vê no que vai dar...